O mundo é feito de furtivos gestos

Como o silêncio da palavra escrita.

Como angústia de quem em grande festa

Não consegue sentir-se um dos convivas

De malmequeres e de sensitivas

do perfume que o vento trás das frestas

de antanho, de flores sempre-vivas

que feneceram com meu toque agreste.

Do esperar, quando se desfalece.

Do exigir quando já pousa exangue

A descrença no credo e na promessa...

E finalmente, no altar que ardo

Sinto chegar num patamar do tempo

de silêncio somente povoado.

Franpes